I. La denegación de la demora
Francesca Albanese, Relatora Especial de la ONU sobre la situación de los derechos humanos en los territorios palestinos, tiene razón: el juicio sobre las atrocidades de Israel no puede aplazarse. La historia no es un santuario, es un cementerio, y los vivos no descansarán en él. Subordinar la justicia a la historia es abandonar a los vivos a la aniquilación y esperar que la memoria baste. Albanese desmantela esta postergación con precisión: «No soy de las que dicen: ‘La historia los juzgará’; tendrán que ser juzgados antes». Su negativa no es un gesto retórico, es una exigencia. Una exigencia de inmediatez, de un ajuste de cuentas moral en tiempo presente. Porque la historia, si alguna vez llega, no será suficiente. Y los vivos no pueden permitirse esperar.
Y sí, algunos se preguntarán: ¿qué importa si Albanese habla con claridad, si la propia ONU es estructuralmente incapaz de hacer cumplir la ley? ¿De qué sirve la documentación cuando se asesina y expulsa a personas en tiempo real? Pero este enfoque no es el punto clave. El papel de Albanese no es promulgar cambios a través del poder institucional; es producir claridad legal y retórica dentro de un sistema diseñado para oscurecer. Sus informes no liberan, pero sí denuncian. Mencionan el apartheid, el colonialismo de asentamiento y el genocidio, no como metáforas, sino como realidades legales. Esa nominación resuena. Arma a movimientos, académicos y sobrevivientes con un lenguaje que rechaza el eufemismo. Sienta precedentes. Desestabiliza la comodidad de la diplomacia de «ambos lados». Y legitima el testimonio desde el terreno en un foro que, a pesar de todas sus limitaciones, aún moldea el discurso global. Descartar esto como una distracción es malinterpretar la mecánica de la guerra narrativa. El trabajo de Albanese no es heroico por decir lo que ya sabemos: es necesario porque lo dice allí donde el silencio es la norma.
II. La canción de cuna de los cómplices
«La historia juzgará», dicen. Pero la historia no ha sido un testigo neutral. Ha sido un arma de los vencedores, un libro de conquistas, una narrativa moldeada por quienes detentan la pluma y el poder.
La historia ha estado del lado del imperio. Ha canonizado a los colonizadores, limpiado las masacres y replanteado la resistencia como caos. La Nakba no solo fue borrada, sino sobrescrita. La Naksa no solo fue negada, sino reinterpretada como una necesidad estratégica. De Argelia a Palestina, del Congo a Cachemira, el archivo a menudo ha servido a la arquitectura de la dominación.
Frantz Fanon, en Los condenados de la tierra, expone esta asimetría. No habla del poderío militar, sino del poder psíquico y existencial de los oprimidos: su capacidad de romper el orden colonial mediante la negación, la rabia y la imaginación revolucionaria. Fanon insiste en que los colonizados no son víctimas pasivas, sino agentes de transformación histórica. Su poder no reside en tanques ni tratados, sino en la voluntad de reclamar la narrativa, la tierra y la dignidad.
Éste es el poder que aterroriza al imperio:
- El campesino que se une al frente de liberación
- El niño que recuerda el nombre del pueblo borrado del mapa
- El escritor que rechaza el eufemismo
- El doliente que testifica sin permiso
Fanon nos recuerda que los oprimidos no esperan que la historia los reivindique; hacen historia al negarse a ser borrados. Su resistencia no se pospone: es inmediata, encarnada e incontenible.
Y, sin embargo, la canción de cuna persiste. La cantan Washington, Bruselas, Londres, Berlín: quienes financian y arman a Israel mientras fingen llorar a los palestinos muertos. La repiten las Naciones Unidas, emitiendo declaraciones mientras sus vetos ahogan la acción. Es el coro de comentaristas liberales que observan el genocidio y nos aseguran que algún día se corregirá la situación.
Pero el registro ya se está escribiendo, por los vivos, en tiempo real, con sangre, escombros y rechazo. Y no espera a que los vencedores pierdan la pluma.
III. La insuficiencia de la historia
La historia no rescata al niño hambriento de Gaza. No reconstruye hospitales bombardeados ni rescata familias de los escombros de Khan Younis. No impide que los francotiradores ejecuten a adolescentes en Yenín. La historia se escribe después de enterrar los cuerpos, y la mayoría de las veces, por los perpetradores.
Incluso cuando los oprimidos ganan, sus victorias quedan neutralizadas: la rabia se transforma en resiliencia, la revolución se reduce a reconciliación. Esperar la historia es rendirse.
Ya hemos esperado antes. La Nakba de 1948 —la expulsión masiva y la destrucción de la vida palestina— se archivó, pero nunca se reparó. La Naksa de 1967 —la segunda ola de desplazamiento y ocupación— se documentó, pero nunca se revirtió. Cada catástrofe se registró, se debatió y se anotó en notas. Pero el despojo continuó. Los asentamientos se expandieron. El asedio se profundizó. Y el mundo siguió adelante.
Estos acontecimientos no fueron aberraciones, sino precedentes. Y la lección que ofrecen es brutal: la historia puede recordar, pero rara vez rescata. Puede lamentar, pero no interviene. El archivo crece, pero la injusticia persiste.
IV. El presente como archivo
Este no es un archivo de la memoria, sino un arsenal de acusaciones. Cada registro no es una reliquia, sino un arma forjada en el presente para quebrantar la impunidad antes de que se calcifique.
La causa palestina no es solo justa. Es innegable. Ninguna persona, consciente de su humanidad, puede presenciar la destrucción sistemática de Gaza —la detención de niños, la hambruna de civiles, la criminalización del testimonio— y permanecer neutral. Y, sin embargo, la neutralidad es la norma global. La ofuscación es política. La contención es estrategia.
El duelo mismo se vuelve sospechoso. Los sobrevivientes son interrogados, no consolados. Su duelo se replantea como una incitación. Sus recuerdos son censurados antes de poder archivarlos.
El aparato mediático sionista —amplificado por los medios occidentales y purificado con eufemismos diplomáticos— inventa ambigüedad donde no la hay. Replantea el genocidio como conflicto, la hambruna como consecuencia, la resistencia como terrorismo. Arma el lenguaje para aplanar la asimetría, borrar el contexto y hacer que lo insoportable parezca debatible.
Pero nosotros sabemos más. Tenemos los registros:
- evidencia forense
- Imágenes de satélite
- Testimonios de sobrevivientes
- Presentaciones legales
- Escuelas quemadas, hospitales bombardeados, grupos de derechos humanos sancionados
Este archivo no es retrospectivo, es insurgente. Se construye en tiempo presente, contra la maquinaria del borrado. Y tiene el peso que Fanon describió en Los condenados de la tierra: el sujeto colonizado no espera a que la historia valide su humanidad. La afirma mediante la negación, la documentación y la recuperación de su voz.
Fanon comprendió que los colonizados se ven obligados a vivir en un presente perpetuo: un presente de vigilancia, despojo y amenaza. Pero también insistió en que este presente es el lugar de la ruptura. Los oprimidos no heredan la historia; la interrumpen. No apelan al futuro; critican el presente.
En Gaza, el archivo no es un monumento en construcción, sino un arma de resistencia. Cada imagen de escombros, cada informe censurado, cada testimonio de contrabando es una negativa a ser enterrado en las notas al pie de página del imperio. Es lo que Fanon llamó el momento del devenir , cuando el sujeto colonizado deja de ser un objeto de compasión y se convierte en una fuerza de ajuste de cuentas.
Este es el peso del presente:
- Exige acción, no abstracción.
- Rechaza la demora, el eufemismo y la coreografía diplomática.
- Insiste en que se debe impartir justicia mientras el crimen aún se está desarrollando.
Archivar en tiempo real es acusar en tiempo real. Es decir, con Fanon y Albanese: deben ser juzgados antes. Porque el presente no es una sala de espera, es la sala del tribunal. Y el pueblo es el juez.
V. Nombrando a los verdugos.
No esperamos. Acusamos.
Nombramos a los verdugos: Israel, el estado colono judío construido sobre la supresión. Nombramos a los facilitadores: Estados Unidos, Europa, Canadá, Australia, el bloque colonial que lo arma y lo protege.
Nombramos a los colaboradores: los regímenes árabes que normalizan con el apartheid, intercambiando sangre palestina por migajas diplomáticas.
Deben ser juzgados ahora, no por la historia sino por los vivos.
VI. El juicio ante la historia
Decir que tendrán que ser juzgados antes de esa fecha es rechazar la violencia silenciosa de la demora.
La rendición de cuentas debe penetrar el presente —mientras el crimen aún se está cometiendo— antes de que la impunidad se vuelva irreversible.
El juicio se lleva a cabo en múltiples registros:
- En las calles donde marchan millones
- En boicots que estrangulan la especulación
- En redes solidarias que rompen asedios
- En los tribunales obligados a afrontar su propia parálisis
- En peticiones urgentes presentadas en La Haya
- En sanciones ganadas contra Estados cómplices
El pueblo es el tribunal cuando las instituciones colapsan y se ven obligadas a colaborar.
El archivo construido en tiempo real —imágenes de escombros, testimonios de sobrevivientes, evidencia obtenida clandestinamente a través de la censura— no es un memorial en construcción, sino la base del proceso judicial.
La justicia no es privilegio de los historiadores del futuro, sino deber de los vivos.
Esperar es abandonar a los vivos a la aniquilación.
Actuar es juzgar.
Y juzgar ahora es la única manera de que la historia no se convierta en un epitafio de nuestro fracaso, sino en un registro de nuestra negativa.
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Rima Najjar es una palestina cuya familia paterna proviene de Lifta, una aldea despoblada a la fuerza, en la periferia occidental de Jerusalén, y su familia materna es de Ijzim, al sur de Haifa. Es activista, investigadora y profesora jubilada de literatura inglesa en la Universidad Al-Quds, Cisjordania ocupada.